Je ne suis pas amateur de bière mais j'aime les belles histoires et celle de Coreff est plutôt intéressante. Elle est racontée dans un livre paru aux éditions Coop Breizh à l'occasion des 25 ans de cette mousse bretonne. 

Au début des années 80, Christian Blanchard et Jean-François Malgorn nourrissent le désir commun de pouvoir offrir à la Bretagne une bière comme il n’en existe qu’outre-Manche, la real ale des terres galloises. Encouragés par leurs amis gallois, les deux hommes, qui étaient alors employés dans le secteur bancaire, décident de se lancer. Ils apprennent l’art du brassage artisanal auprès du maître brasseur anglais Peter Austin et créent la Brasserie des deux rivières, à Morlaix en 1985.

Si, à l’époque, le projet de création d’une bière fortement associée à l’identité régionale bretonne apparaît à beaucoup comme ringard, « l’idée séduisante d’une résistance contre l’uniformisation gustative et culturelle, à l’image des « irréductibles gaulois » fait tranquillement son chemin dans les esprits », écrit Nolwenn Le Diuzet, l’auteur de ce livre. Et, finalement, la Coreff profite dans les années 90 du renouveau de la culture bretonne.

L’aventure de la première micro brasserie créée en France va se construire au gré de rencontres, de l’enthousiasme de ses premiers clients, des nouvelles orientations prises par de nouveaux gérants… Aujourd’hui à Carhaix, l’entreprise poursuit le rêve de ces fondateurs et décline ses valeurs – « respect, authenticité, convivialité, courage et ténacité » – en blonde, en brune, en rousse et en ambrée…

Coreff, légende, texte de Nolwenn Le Diuzet, phots d’Éric Legret, éditions Coop Breizh, 144 pages, 25 euros. Préface de Gilles Servat.

Dans les années cinquante, Marie-Yvonne vient au monde sur le tard dans une famille minée par la tristesse. Son père, ce menuisier taciturne et distant (un taiseux comme il en est beaucoup par chez nous), est ouvrier à l'arsenal de Brest. Elle et lui n'auront jamais réussi à construire même la plus ténue des relations. Tout leur univers semble habité par la mort, par des morts. Ceux que l'on a encadrés au-dessus de la cheminée et ceux que l'on a tenté d'oublier... La jeune fille grandit dans un monde de silence. Un silence douloureux chargé d'un secret que la narratrice est allée chercher dans les secrets de famille pour comprendre La peine du menuisier...

Ce livre de Marie Le Gall, qui faisait partie de la sélection du prix des lecteurs du Télégramme 2010, est d'une puissance remarquable. Il tente, avec beaucoup de justesse et d'émotion de mettre des mots là où justement il n'y en a jamais eus... Je vous en conseille la lecture et vous livre ce passage où il est question de notre gris, dont on parlait déjà ici...

« Je connais toutes les larmes enfouies dans le sol, dans la terre humide imbibée pour toujours. Les gouttes d'eau ont trouvé leur refuge. On croit qu'elles disparaissent au premier rayon tiède mais elles ne disparaissent jamais. Elles reviennent un jour le long des carreaux, écrasées et tremblantes sur les vitres. C'est pour ça qu'il y a du gris dans les yeux des Bretons, ces yeux qui ont pris la couleur parfois indéfinissable du ciel. Le gris est calme et reposant, il est la tristesse douce, celle qui s'infiltre comme la pluie dans la peau de ceux et celles d'ici. »

La peine du menuisier, Marie Le Gall, éditions Phébus.

« Il a le visage que chacun pourrait avoir

et l’esprit chaviré

qu’on redoute d’avoir un jour.

Mais son cœur est aussi frais

Qu’un bourgeon à l’entrée du printemps

Ou qu’une averse sur le blé nouveau. »

Dans le petit recueil Fou de Marie, publié aux éditions La part commune, le journaliste Pierre Tanguy (originaire de Lesneven), revisite la légende de Salaün ar fol, Salomon le fou. On aurait découvert sur la tombe de ce mendiant, qui vécut au XIVe siècle, un lys qui prenait racine dans la bouche du mort. Sur la fleur était écrits en lettres d’or « Ave Maria », les seuls mots que le pauvre hère prononçait. Pour saluer ce miracle, une chapelle fut bâtie sur les lieux désormais appelés Le Folgoët (le bois du fou).

Avec des mots tout simples et beaucoup de poésie et de tendresse, Pierre Tanguy fait revivre ce simple d’esprit au grand cœur, cet indigent qui vivait de l’aumône et des bienfaits de la nature, ce vagabond qui grelottait aussi parfois de froid et de peur. On voit avec les yeux de Salaün « les étoiles filer entre les branches », on entend « le peuplier qui frémit sous la brise », on sent l’odeur « des ajoncs, jaunes comme du beurre »…

La pureté du récit rend un très bel hommage à la pureté de cette âme.